Cuando el silencio se hace
cae la noche, crece la soledad,
los espacios se achican, no amanece,
te tortura la mañana y su claridad.
Ríos de ilusiones, una tras otra,
de la mañana a la noche se alejan y se esconden,
no son los vientos, tampoco la lluvia,
son las esperanzas que mueren como nacen.
Tierra sepulcral de ancho olivar,
mar labrado de olas haladas
soñar pudiera al otro lado.
Molinos de viento sobre trigal empinado,
rosa pálida de la mañana en el zarzal;
tañer de campanas llaman a tu lado.
