LIII

Belleza por círculos concentricos,

cuya justa acción es firmeza y razón,

quien con certera reflexión e ilusión,

construye sus límites dinámicos.

Toda armonía son los trazos críticos

del esplendor, gallardía de justa acción,

donde la vida son gozos y pasión,

así, reflexión son actos cívicos.

Quiero actos de lindeza como aquella

conducta que glorifica justicia,

cuyos sucesos son verdad y equidad.

No hay sendero que no sea centella,

de quien andando en armonía sea audacia

para la más hermosa afectividad.

© Jcb

Las Horas vividas

A Juan Luis Quevedo Seco,

amante del pupitre y la honesta pulla verbal.

Muchos son los días muertos, cuyas horas

vividas, no me llenan de contento,

pues, por muerto, es malogrado el recuento,

en calendario viviente de ataduras.

Pletórica pasión de amor, mordeduras

que sufre el culto sin sexo despierto,

dormir no quiero por mi descontento,

de amanecer sin sus abolladuras.

Al acecho quedo tras mi amanecida,

que aliento de su existencia, es la llama

de vivencias que dan fe de la vida.

Husmeando el día atisbo la abastecida

mañana de nuevos juicios, calmada

aurora nueva, dichosa madrugada.

© Jcb

Mi yo y su vasija

     La vasija de mi yo tiene meta

final, sus límites son caducidad

incierta, lo mismo que su anualidad

certera, es su fragilidad coqueta.

     Es arqueta que filtra toda tormenta,

asienta y ordena los filtros de su verdad,

elabora el control de su anualidad,

produce los vientos que le sustenta.

     Mi jarrón no sabe de mi yo, cede

toda bula de su razón y ciencia,

sus lindes moran junto a sus afanes.

     Mi yo es consciente de su recipiente,

así sus restricciones son advertencia,

límites y licencias de su acacia.

© Jcb

Mi barca

    Mi barca no tiene velas, le falta

el timón, sus remos están desgastados,

aún así, su navegar son soñados

remontes que alzan la vía más resuelta.

    Mantiene la ciencia más desenvuelta,

aquella que genera espacios amados,

donde todo vivir son entorchados,

hazañas de la vida más esbelta.

    Mi navegar es liviano, mi frágil

velero, no soporta grandes vientos,

las tormentas le hacen zozobrar.

    El galeón me acarrea, niega ser púgil,

acepta las tormentas sin contentos.

Poseidón está al confín para encumbrar.

© Jcb

La imágen que acompaña al presente poema, es propiedad del acuarelista don Mariano Mosquera Mata, con residencia en Carcaixent (Valencia). A quien agradecemos el préstamo.

La fortaleza del débil

     Toda fortaleza es débil si espera

paciente con impaciencia, es el ideal

de los silentes que gritan su floreal

silencio, congoja en su anguilera.

     Su débil fuerza es razón que abandera

lucha interior, quien busca el ser del desleal

que hiere la flor del sosiego boreal,

tales silencios son su abrazadera.

     Vestir la reserva, es la fuerza frágil

que guarda las murallas, quien cerrara

la preservación del ser en reposo.

     La alcazaba per se niega el mercantil

acto del yo; él crea la verdad cimera

que refuerza el ser y estar más hermoso.

© Jcb